verpuppung
sich eine zweite haut ver-
kehrt herum überziehen, sich ein-
nesteln, und so dann aus-
harren, zusammengefaltet,
in neuem mantel,
warten warten warten
es sich muckelig machen,
es wie die maden machen,
und warten warten
aufzeichnungen auf blaupapier
es war eine puppe gewesen
von eineinhalb metern, ungefähr,
man hatte sie an meinem geburtstag
neben die neun kerzen in nahezu
rechtem winkel auf einen stuhl geknickt,
die hände nach vorne gestreckt,
als greife sie nach etwas unsichtbarem im raum
sie hatte dickes, rotes menschenhaar,
feinsäuberlich in den plastikkopf genäht,
zu langen zöpfen geflochten, und dazu augen
aus blauem glas, in hellweiße haut gelassen,
blässlich, fast krank der ton, nur die wangen
zwei apfelrote kreise, als könne man sie
von den backen schütteln
seihe
sich im mantel zu winden beginnen,
die kuppen und kanten von innen ge-
gen die hülle reiben, bis es siebt und krumt,
die waden und ellbogen schleifen und pres-
sen, sich dann hinauskämmen, sich aus-
wringen, die eigene hülse zersetzen, sie zer-
kauen, siebenmal, bis es unten aus den fu-
gen tropft
drei durchschläge, darunter
hinter der plastikhaut
ist der puppenkörper hohl
wenn meine faustfinger
dagegen klopfen, hämmert es
dumpf aus dem kopf heraus
auf der oberfläche hingegen
klebt der puppenleib
leckt meine bloße zunge
über die besprossten wangen,
schmeckt es nach alten naschereien
-
nachts höre ich sie flüstern, traurig
wäre das gewesen, ein mutterkind,
ein einzelnes, und honig hätten sie ihm
ums maul geschmiert
sie sagen, mit schlechtem gewissen
hätte das nichts zu tun, man hätte ihr
krümel gereicht, doch sie hätte den gan-
zen kuchen gewollt
lächel doch mal, sagen sie,
dir fehlt‘s doch an nichts,
und streicheln mir über das
leuchtende kinderblond
-
ich schüttel die puppe und schüttel, schüt-
tel, die harten arme immerzu ausgestreckt, immerzu . gierig
ein apfel fällt ganz nah am stamm, sagen sie,
die hand in meinem weißen haar
würde ich rennen, die strähnen ver-
fingen sich in ihren fingern
eine entlarvung
sich erinnern,
wie dünn das haar gewesen wäre, die schwung-
kraft eines einzelnen kindes würde den knoten zer-
reißen, zurück blieben weiße büschel, die wie sieb- gut aus interdigitalräumen ragten
Julia Zipfel
Ana Trevino