Ich spüre deine kalte Wange. 

Ich schreibe nur, wenn ich liebe und ich liebe nur, wenn ich schreibe. Ich weiß nicht, wo ich selbst dabei verbleibe. Man denkt sicherlich, es sei doch künstlerisch so einfach im Blut, aber der Stift und das Papier drängen sich mir nur auf, wenn ich sonst vielleicht explodier. Ich schreibe nur, wenn ich alleine liebe und entliebe und verliebe und entliebt werde und still liebe und das doch schon öfter als mir beliebe. Ziemlich lächerlich oder, ich weiß nicht, ob das lachhaft ist, ob man sich daran belustigen kann, dann und wann. 

Ich weiß, dass ich so laufe und ich so viele fremde Menschen und bekannte Schicksale sehe, ich weiß, man fragt mich nach Geld und ich weiß, ich hatte gerade erst einen sorgenfreien, belustigenden Abend mit Freunden und ich weiß, es beschwert sich jemand über die Bahn und dieses Land und ein Mädchen ist müde in ihrem langen, lilanen Rock und sie spricht am Telefon und sie wäre gerne bei dir und sie erzählt, was sie essen wird und sie wirkt irgendwie nicht ganz normal da in ihrem Rock und mit ihrem Fahrrad, aber das weiß ich nicht.  

Ich schreibe, weil ich liebe und dass ich liebe und dass ich entliebe und entliebt werde und wie ich durch das Universum siebe, einsam und klein liebend schreibend. Ich laufe und frage mich, ob es dir auch so geht und ich frage mich, wann du schreibst. Ich weiß, dass Sprache mehr ist als Liebe, dass Liebe Sprache erzwingt, ich weiß, dass Liebe mehr ist als Sprache, ich weiß, dass Sprache den Ausdruck von Sprache unmöglich macht. Ich weiß nichts von Unmöglichkeiten. Ich laufe und frage, was du sagst und was du schreibst und was du liebst. Ich weiß nicht, wer du bist und du weißt nicht, wer ich bin. Ich weiß nur, dass ich schreibe, wenn ich liebe, aber auch darüber weiß ich nichts. 

i feel the temptation

to give into your needs

and forsake my own

how do i let you compliment my life

without making you my life

Ich weiß, dass Sprache wankt und kalt ist und auch Weltsicht. 

Ich bange mit dir, ich streiche dir über deine kalte Wange. Ich bange mit mir. 

Ich weiß nichts von Schiffen und ich weiß nichts vom Ertrinken, aber wenigstens weiß ich, dass ich dafür dankbar bin. Ich weiß nichts von Liebe, wenn du denkst, ich weiß mehr als du, weißt du ganz sicher auch nichts. Aber ich weiß, ich mag das Meer und ich mag die Wellen und ich mag das Laufen und Verlaufen und das Rauschen und Belauschen. Ich mag das Staunen in der Liebe und das Verlaufen und Raufen. Ich denke, ich segle, ich denke, du segelst, denn dem Wind entkommt niemand und da können wir doch nur segeln und ich sage dir:  

e 'l naufragar m’è dolce in questo mare

Ich schreibe nur, wenn ich liebe, ich weiß nichts über Liebe, ich schreibe, das ist Liebe. 

wärme überall auf deiner haut 
die hitze ist in meinem körper so laut 
egal 
es frisst mich auf 
von innen auf 
ich kann nicht entkommen 
ich habe den höchsten berg erklommen 
schneekalt deine wange 
es ist noch immer so schrecklich heiß 
dass ich nichts mehr weiß 
ich ertrinke in der wärme 
und erfriere in deiner kälte 
auf meiner haut 
überall 
ich kann nicht entkommen 
ich ertrinke 
ich sinke ich misse 
ich bin allein 

Ich kann dein kaltes Herz nicht berühren. Wir haben alle
vergessen, was Liebe ist. 

Weißt du, was Liebe ist? 

Ich weiß aber, es schmeckt bittersüß. 
Und ich weiß, ich spüre deine kalte Wange.